El poeta

Tiene dueño. Y lo quiero mucho.
Espero que aquel que día a día se inventa nuestra realidad se alegre un poco al ver estas líneas improvisadas y toscas comparadas con su arte. Lastimosamente no poseo su lirismo, pero me comformo con arrancarle una sonrisa. Poeta de ojos sinceros, ojalá recuerdes en la noche estas palabras y me veas en algún momento de tus sueños.

Escribía día y noche.
Escribía para desterrar de su alma los malos pensamientos y hacer aflorar sus sentimientos. Escribía para diluirse junto con la tinta y fundirse eternamente con las palabras que ordenaba. Escribía para encontrar una razón y una respuesta. Escribía para encontrarse.
Él construía su mundo con palabras, lo que amaba y lo que odiaba, las injusticias y las justicias. encontraba a diario el significado más acertado de amor cuando se enamoraba de un personaje y lloraba cuando una doncella moría de amor.
Escribía tanto que su vida era poesía, exhalaba versos y fantasía y su rostro traslucidaba aquella alegría.
Y un día la encontró, aquella mujer de ojos claros y cabellos como el fuego que se movía como el agua pura de un riachuelo que corre suave por el valle. Pequeña, delgada y hermosa, suave como la seda y digna de ser adorada. Así era aquella mujer que había encontrado en un callejón vendiendo unas manzanas maduras.
Desde ese día le sigui+o, la buscó y le amó en silencio. Le excrbió día a día, ya no escribía para encontrar la respuesta sino para alabar esa beldad, no escribía para encontrase sino para encontrale.

Pero sólo él podía verle, sólo él podía amarle. Él y sólo el podía encontrarle en el mismo callejón por las mañanas, tan fresca como el rocío y verle por horas sin cansarse de hacerlo.
Sólo él podía hablarle en silencio, por medio de las palabras que su rostro escondían. Sólo él podía amarle a una mujer de palabras, una mujer que se iba al cerrar la página y regresaba cuando el relato comenzaba.

Y le llamaban el loco, el poeta loco. El que se enamoró de su poema, de aquella belleza escondida entre las letras, el que veía en el muelle a su bella doncella y caminaba tras de ella hasta verla llegar a una casa hecha de páginas de un poema sin terminar.
Y así cada noche, la escribía en un papel, para que su amor nunca se fuera. La describía noche y día para estar siempre junto a ella.

Escribía noche y día sólo para su doncella, escribía cada vez que podía para verse con su bella, escribía para entre letras encontrarse con su amada.
Escribía y escribía.